miércoles, 16 de enero de 2013

POESIA ( ESPAÑA EN LLAMAS DE SANGRE)



ESPAÑA EN LLAMAS DE SANGRE

España de 1936.
Desazón de desigualdades.
Hambrientos de pan emborrachado en vino.
Cortijos contra azadones de miseria encunetada.
Un millón de muertos en Cuelgamuros colgados
o fusilados en los rincones de la esquina,
o en fosas enmudecidas, sin ni siquiera
grietas de humo  al aire abiertas
para avisar “aquí estamos”.
España de 1939. Abril de abriles.
Pasó la ira, pero no el recuerdo.
Permaneció la espada
enarbolada al filo de la ley.
Falanges del temor  e hipocresía,
Dueños pocos del hacer de todos,
No sembrasteis ni la paz ni la concordia.
Enmudeció la marcha libre, entonando
himnos de cáscara sin núcleo.
Prosiguió la guerra, envuelta en trampas
de cascabeles marciales.
Caudillo dictador, pirámide sin base,
sólo vértices de ordeno y mando,
Muerte a la ciencia. Yo soy el Rey, el que piensa
y el fusil. Cuerpos a tierra. Magíster dixit.
España de 1978. Representados.
Pero no defendidos, ni cubiertos, ni arropados.
Ilusión incipiente, abortada al rato de nacer.
Democracia de papel. Grandes principios.
Corruptos reales, empero.
Engaños, salarios mínimos.
Embalajes con cadáveres por dentro,
sin juventud concienciada. ¿A dónde ir
sin rumbo, sin proyecto, desvencijada el alma?
No hubo manos que tender,
ni rupturas del pasado,
ni adelantos de futuro.
España de 2014.
Desembarcó el estallido regional.
España fraccionada, catalanes por su cuenta,
vascos en los Pirineos, gallegos sin lírica
acompasada al son de vecinos pueblos.
Se hizo cachos tu esqueleto
y tus huesos carcomidos ni a los perros dan sabor.
Se rompió el armazón de tu cordura.
Se acabó el hilo umbilical de tu escritura,
Tu palabra ya no suena ni a soneto ni a canción.
España de 2036. Otra vez.
Es lo que temo. Es mi terror.
Te sueño, España arrasada, lloro,
gimo, pataleo, muero en mi lecho
desesperado, arrugado en mi dolor.
Han surgido los Balcanes,
La Iberia de Sarajevo, ríos de sangre
en Zarauz, huídas en Aljeciras,
cuerpos espatarrados junto a ríos sin riberas.
Cementerios en las calles,
cruces con epitafios: aquí él, aquí mi padre,
Mi hermano tendido está,
cubierto por estas yerbas.
………………………………..
España de identidades
que matas tu identidad,
¿do vas por ese camino?
¿No ves qué humillada estás?
Da la mano. Extiende el brazo
y espigas de oro
brotarán en tu balcón.


                                                                                  MRR
                                                                                   Valladolid, 11 – 1 -13.


Escribo esta poesía dedicada a mi pueblo de Reinoso.
Pequeño pueblo del Cerrato, pero fiero en sus pensares.
Hondo en sus preocupaciones.
Cargado de sufrimiento por el presente de España
y esperanzado, porque otro mundo ve posible,
sin embargo.

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